La partida.

El tablero transpiraba sus presagios,
ante la inminencia de la lucha.

Abrigaba la certeza, en su interior de árbol,
que, tras la partida, volvería el sol.

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El álfil movió su intriga
y la dama,
ante la firmeza del caballo,
se refugió en la torre.

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Soberbio, el rey meneó la cabeza
ante la bravura de los peones.
¡ Revolución !.

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Los caballos sitiaron la torre
que resistió sin agua ni comida
el paso de los siglos.

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La dama defendió al rey con su vida.
Aquella tarde la sangre
de ambos tiñó el suelo de rojo.

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Yacen sus cuerpos vacíos,
su osada rebeldía vencida,
su osamenta será, pronto polvo.
Su historia convertida en leyenda.
Serán cantados en hogueras.
Serán musas de juglares.
Pero hoy, los cuerpos del rey
y la dama morena
yacen, inertes, en el tablero triste.

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                                Publicados en " Sa Revista " de Santa Margalida, Julio de 2000.

Secuencia. ( Toma 2 ).

Miércoles 15 de marzo de 2000.

El hombrecito pequeño, intenta que te intenta,
no logra despertar a la mujer dormida.

Sus intentos son susurros, olas en voz baja,
caricias en do menor, racimos de cerezas.

Sus intentos son como simples hasta mañanas,
en definitiva, son como sus no intentos,
creo (en verdad) que, el pobre, pretende
que el amor fluya.

Domingo 19.

La mujer dormida hizo trampas.
Shh!!!! Es una confidencia,
le espiaba por el rabillo del ojo
con tanta discreción, que no distinguía
los intentos de los no intentos.
Hasta aquella tarde,
en la que todo, fue hoguera.

Secuencia. ( Toma 1 ).

Lunes 21 de febrero de 2000.

Me levanté con el suave sabor de un beso colgado de los labios.
No sé si se trata del primero, del último o algún otro,
¡y es que han sido todos tan intensos!

Sábado 26.

¡ Mujer !
          ¿cuál será el motivo que hace las semanas tan cortas
          y los sábados tan largos ...y viceversa?

Lunes 28.

Soy tan feliz
                   que puedo verme
                   diminuto, sonriendo, de pie
                   sobre la palma de mi mano.

Miércoles 8 de marzo.

 Hoy,
        como hacía mucho,
        no me da igual morirme.

Esperanza.

Rescatar de entre la gente,
              de la masa informe y angustiada,

esa sonrisa introvertida
              que explota, florece,
              sin rasgos enfermizos.
              ni mezquindades,

revienta en carcajada,
              contagiosa y se expande.

Una sonrisa proletaria.

                                                 10/09/10.    

Escritos varios.

Si no me ayudas,
                          me secaré.

Si no nos ayudamos,
                               me secaré.

Río, te lo ruego,
                        moja mi ribera.

                                               29/07/01

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¿Qué pasa tarde?
Llueves con esa extraña cadencia,
¡devuélveme las ganas!

¿Qué te ocurre crepúsculo?
tus claroscuros desconciertan,
son como sueños,
que por las noches callan.

                                                  06/09/01.


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El acertijo se erguía frente a mí,
con forma de mujer,
portando la respuesta,
en sus ojos tristes.

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Un día de estos,
voy a dormir dos.

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Suspirar.

Suspirar,
             hacerlo de tedio
             y de asombro,
             hacerlo con ganas
             y sin prisas,
             improvisando.


Suspirar,
              hacerlo con energía,
              y con ciencia,
              hacerlo con arte
              y especialmente...
              con valentía.

                                                                 06/07/01.

Autobús de las seis.

Autobús de las seis de la mañana,
del rostro desnudo de sonrisa,
de párpados cayendo interminables
de latinos, marroquíes, negros, orientales;
de gentes y bolsos.

Bolsos de todos los colores y tamaños,
rojos, azules, verdes, amarillos.

Bolsos que bostezan,
               cuelgan de los hombros
                                     y espaldas dobladas,
tirados en el suelo,
sentados en sus butacas
ligeramente adormecidos.

Bolsos de semblante serio,
           de firmeza aguda,
           de mano trabajadora.

Sucios de polvo, algunos,
portan la merienda del albañil;
otros, cuatro papeles y un libro.

Bolsos anti-robo
               ¿Quién va a querer
entrar a saco en ellos,
                a estas horas,
para urgar en sus sueños flacos?

Con un cargamento
                 de bolsos multiraciales,
el autobús de las seis
                  llega a mi destino.

                                                Escrito el 05/10/2001.