Suspenso en el aire

Veo un avión suspendido

colgado en la inmensidad

como las bolas en las navidades

un globo aerostático,

un barrilete.

No es un helicóptero,

estoy seguro.

Es un avión suspendido,

ya por su pésima ortografía,

o las piruetas inconfesables del piloto.

Cuelga del aire

no va para atrás,

ni para adelante,

carente de estela alguna.

Suspendido en el firmamento, 

como si de una nube se tratase. 

Es una avioneta en suspenso, 

en peligro, 

al son del viento, 

meciéndose ingrávida. 

Y si fuese una señal, 

inexorablemente un mensaje, 

una advertencia. 

Y si estoy entonces,

en el lugar preciso,

desde esta perspectiva

puedo afirmar...

que esa avioneta 

viene a mí.

Todo llega.

Tan vacío

el silencio llena,

con aristas

de hielo astillado

la casa grande.

Ahora más,

y seria,

ahora más.

Gestionar los silencios,

los gritos mudos,

la ola rompiendo

el acantilado lejano,

imagino,

el acorde en la madrugada,

la puerta golpeando,

la cisterna suelta,

la nevera abierta,

lo importante,

que echamos a faltar.

La tormenta, después de...

Al final paso,

los lunes fueron eternos,

los sábados simples.

Y llegó el día

en el que un aplauso

al vacío, a la noche,

fue una balsa

La trinchera,

tus cuatro paredes,

la resistencia.

En el tiempo,
de la espera,
la pausa,
otea horizontes.

Te pienso,

a través del esmerilado

cristal del recuerdo

y abrazo.

¿Cuando,

dejamos de convocar,

nuestras sonrisas ?

¿ Porqué, 

abandonamos la plaza,

enarbolada ?

 ¿ Donde la utopía,

tan extraviados

como andábamos?

Te pienso, donde estés,

reeditando nuestras gestas,

nuestras charlas infinitas,

mirándote.

Cuando todo pase,

la tormenta digo,

espero no ser el de ayer,

sino el de antes,

e intuyo el reencuentro,

tan lleno de voces, 

y bienvenidas.

Estas son las mías.

Las manos son de quién las trabaja. Crean, bailan, brincan.

Sobre las cosas y las pieles. Son caricias.

Atrevidas hasta el arrebato, son irreverentes al poder de turno.

Son puño en alto en la plaza tierna.

Ellas son cada día más iguales, reclaman su tiempo.

Le juegan una partida al silencioy la ganan.

Mis manos son tuyas haz con ellas, son tus armas

de construcción masiva.

Las comparto porque, si solas pueden

juntas encenderán las hogueras del mañana, el horizonte en ciernes.

Busqueda.

Y si fueras mar?

Te buscaría en cada
golpe de luna,
ahí donde la menguante
llama a su hermana
en su ayuda.

Te seguiría
por los senderos,
las montañas.

Porque tal vez, digo,
sos eso, mi utopía
todas las revoluciones,
los vientos todos,
todas las caricias.
El último abrazo
que recuerdo.

Mientras,
en la buhardilla
donde el cielo acaba
y las sábanas
esconden sueños,
amanece.

El sabor de la muerte.

                                A mi querido Hugo Sella (Sapito)

¿A que sabe la muerte?
me pregunto.
Si tu la muerdes
como a una manzana,
sabrá acaso como esta tristeza
que no me abandona,
talvez a las revoluciones
que no abordamos,
quizás sepa a ese tren
que no me he subido,
o a un verso inacabado.

Sabrá a amor o a desamor,
Hugo querido,
quise acompañarte,
y estoy extraviado,
la soledad que todo lo cubre
o el desamparo desangelado.

Sabrá la muerte al odio felino,
que baja de la Europa
rancia de antaño,
nutriendo al lobo
y sus fauces,
del dolor de los nuestros,
que nunca olvidamos,

Las colecciones.

De soldaditos,
regalos de abuela,
de sellos postales,
de paquetes de cigarrillos,
de cajitas de fósforos,
de hojas de árboles,
de insectos.
De cafeteras domésticas,
de libros de café.
De instrumentos de percusión,
de los que jamás,
salió una nota,
de figuritas redondas y cuadradas,
de futbolistas mudos,
de chapas del fin del mundo,
a la vuelta de la esquina,
de tus caricias, de tus besos tiernos,
de tus recuerdos vivos,
tatuado.
Las colecciones,
el álbum tridimensional,
de mis emociones.