lunes, 25 de diciembre de 2023

Poema abierto.

Amanece occidente, 
oxidado y mudo, 
mientras,
caen las bombas sobre Gaza.

Brillan las luces en la noche, 
vuelan las bolsas, los paquetes, 
las cañas en las barras, 
las risas en las esquinas...
mientras, 
caen las bombas sobre Gaza. 

Mama lucha por su vida, 
mis querid@s soportan 
la vigilia, 
desde aquí lo que puedo, 
mientras, 
caen las bombas sobre Gaza. 

Mi corazón inmóvil ,  frena, 
mis piernas, 
mis manos congeladas, 
mi respiración detenida... 
mientras,
caen las bombas sobre Gaza. 

Las gentes votan desquiciados
que fomentan el odio y las guerras
mientras... 
las bombas llueven sobre Gaza. 

Hoy 24 de diciembre 
y no cesan las bombas, 
los brazos rotos, 
las vidas sesgadas
Gaza resiste. 

Pasad vuestras navidades 
como puedan. 
Una tristeza inconmensurable, 
inunda mi alma. 

domingo, 19 de noviembre de 2023

Al desconsuelo, lucha.

Los niños y las niñas
los ancianos todos, 
las madres, borradas
de la faz de la tierra, 
los brazos rotos, 
el horror en sus caras, 
me duelen.

Cada bomba,
cada botanada de fuego,
lacera mis mañanas,
mina mi sonrisa,
el desasosiego.

Cada escombro,
cada fosa común,
todos los amaneceres
truncados,
pesan sobre mí.

No hay consuelo
posible,
en este mundo
mudo.
Golpear al capital sionista, 
donde este presente,
 única herramienta
del desahogo.

La ayuda posible
de las hormigas,
organizarse y golpear.

Organizarse y golpear.

domingo, 5 de febrero de 2023

La memoria


                       
                                                                          A  Mario Uriburu, Judith Castro, Héctor Fornés
                                                                               Estela Fornés, Hernán Coll, Paco Donate,
                                                                               Hugo Sella, Oscar Rolón, Clement Muñoz
                                                                               Victoria Nauda.

Estos son mis ausentes
me faltan. 

Jóvenes llenos de vida, 
 aguardan con sus antorchas en el horizonte. 

Viven en mi sus cicatrices , 
marcas en el bastón de mi andadura. 

Les paso lista sin reproches, 
pensándoles, 
sufriéndoles. 

Siento sus presencias
en este recuerdo tan vivo.

Los vinos pendientes,
las charlas inconclusas,
todos los abrazos que nos prometimos, 
las risas. 

Hoy recuerdo a los míos, 
el cariño que les profeso, 
ensancha la mañana.

sábado, 30 de julio de 2022

Suspenso en el aire

Veo un avión suspendido

colgado en la inmensidad

como las bolas en las navidades

un globo aerostático,
un barrilete.

No es un helicóptero,
estoy seguro.

Es un avión suspendido,
ya por su pésima ortografía,
o las piruetas inconfesables del piloto.

Cuelga del aire
no va para atrás,
ni para adelante,
carente de estela alguna.

Suspendido en el firmamento, 
como si de una nube se tratase. 

Es una avioneta en suspenso, 
en peligro, 
al son del viento, 
meciéndose ingrávida. 

Y si fuese una señal, 
inexorablemente un mensaje, 
una advertencia. 

Y si estoy entonces,
en el lugar preciso,
desde esta perspectiva
puedo afirmar...
que esa avioneta 
viene a mí.

sábado, 3 de octubre de 2020

Todo llega.

Tan vacío
el silencio llena,
con aristas
de hielo astillado
la casa grande.

Ahora más,
y seria,
ahora más.

Gestionar los silencios,
los gritos mudos,
la ola rompiendo
el acantilado lejano,
imagino,
el acorde en la madrugada,
la puerta golpeando,
la cisterna suelta,
la nevera abierta,
lo importante,
que echamos a faltar.


domingo, 22 de marzo de 2020

La tormenta, después de...



Al final paso,
los lunes fueron eternos,
los sábados simples.

Y llegó el día
en el que un aplauso
al vacío, a la noche,
fue una balsa

La trinchera,
tus cuatro paredes,
la resistencia.

En el tiempo,
de la espera,
la pausa,
otea horizontes.

Te pienso,
a través del esmerilado
cristal del recuerdo
y abrazo.

¿Cuando,
dejamos de convocar,
nuestras sonrisas ?

¿ Porqué, 
abandonamos la plaza,
enarbolada ?

 ¿ Donde la utopía,
tan extraviados
como andábamos?

Te pienso, donde estés,
reeditando nuestras gestas,
nuestras charlas infinitas,
mirándote.

Cuando todo pase,
la tormenta digo,
espero no ser el de ayer,
sino el de antes,
e intuyo el reencuentro,
tan lleno de voces, 
y bienvenidas.

domingo, 14 de julio de 2019

Estas son las mías.

Las manos son de quién las trabaja. Crean, bailan, brincan.
Sobre las cosas y las pieles. Son caricias.
Atrevidas hasta el arrebato, son irreverentes al poder de turno.
Son puño en alto en la plaza tierna.
Ellas son cada día más iguales, reclaman su tiempo.
Le juegan una partida al silencioy la ganan.
Mis manos son tuyas haz con ellas, son tus armas
de construcción masiva.
Las comparto porque, si solas pueden
juntas encenderán las hogueras del mañana, el horizonte en ciernes.