El tablero transpiraba sus presagios,
ante la inminencia de la lucha.
Abrigaba la certeza, en su interior de árbol,
que, tras la partida, volvería el sol.
.................................................................
El álfil movió su intriga
y la dama,
ante la firmeza del caballo,
se refugió en la torre.
................................................................
Soberbio, el rey meneó la cabeza
ante la bravura de los peones.
¡ Revolución !.
.................................................................
Los caballos sitiaron la torre
que resistió sin agua ni comida
el paso de los siglos.
..................................................................
La dama defendió al rey con su vida.
Aquella tarde la sangre
de ambos tiñó el suelo de rojo.
..................................................................
Yacen sus cuerpos vacíos,
su osada rebeldía vencida,
su osamenta será, pronto polvo.
Su historia convertida en leyenda.
Serán cantados en hogueras.
Serán musas de juglares.
Pero hoy, los cuerpos del rey
y la dama morena
yacen, inertes, en el tablero triste.
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Publicados en " Sa Revista " de Santa Margalida, Julio de 2000.
sábado, 29 de enero de 2011
domingo, 9 de enero de 2011
Secuencia. ( Toma 2 ).
Miércoles 15 de marzo de 2000.
El hombrecito pequeño, intenta que te intenta,
no logra despertar a la mujer dormida.
Sus intentos son susurros, olas en voz baja,
caricias en do menor, racimos de cerezas.
Sus intentos son como simples hasta mañanas,
en definitiva, son como sus no intentos,
creo (en verdad) que, el pobre, pretende
que el amor fluya.
Domingo 19.
La mujer dormida hizo trampas.
Shh!!!! Es una confidencia,
le espiaba por el rabillo del ojo
con tanta discreción, que no distinguía
los intentos de los no intentos.
Hasta aquella tarde,
en la que todo, fue hoguera.
El hombrecito pequeño, intenta que te intenta,
no logra despertar a la mujer dormida.
Sus intentos son susurros, olas en voz baja,
caricias en do menor, racimos de cerezas.
Sus intentos son como simples hasta mañanas,
en definitiva, son como sus no intentos,
creo (en verdad) que, el pobre, pretende
que el amor fluya.
Domingo 19.
La mujer dormida hizo trampas.
Shh!!!! Es una confidencia,
le espiaba por el rabillo del ojo
con tanta discreción, que no distinguía
los intentos de los no intentos.
Hasta aquella tarde,
en la que todo, fue hoguera.
Secuencia. ( Toma 1 ).
Lunes 21 de febrero de 2000.
Me levanté con el suave sabor de un beso colgado de los labios.
No sé si se trata del primero, del último o algún otro,
¡y es que han sido todos tan intensos!
Sábado 26.
¡ Mujer !
¿cuál será el motivo que hace las semanas tan cortas
y los sábados tan largos ...y viceversa?
Lunes 28.
Soy tan feliz
que puedo verme
diminuto, sonriendo, de pie
sobre la palma de mi mano.
Miércoles 8 de marzo.
Hoy,
como hacía mucho,
no me da igual morirme.
Me levanté con el suave sabor de un beso colgado de los labios.
No sé si se trata del primero, del último o algún otro,
¡y es que han sido todos tan intensos!
Sábado 26.
¡ Mujer !
¿cuál será el motivo que hace las semanas tan cortas
y los sábados tan largos ...y viceversa?
Lunes 28.
Soy tan feliz
que puedo verme
diminuto, sonriendo, de pie
sobre la palma de mi mano.
Miércoles 8 de marzo.
Hoy,
como hacía mucho,
no me da igual morirme.
Esperanza.
Rescatar de entre la gente,
de la masa informe y angustiada,
esa sonrisa introvertida
que explota, florece,
sin rasgos enfermizos.
ni mezquindades,
revienta en carcajada,
contagiosa y se expande.
Una sonrisa proletaria.
10/09/10.
de la masa informe y angustiada,
esa sonrisa introvertida
que explota, florece,
sin rasgos enfermizos.
ni mezquindades,
revienta en carcajada,
contagiosa y se expande.
Una sonrisa proletaria.
10/09/10.
Escritos varios.
Si no me ayudas,
me secaré.
Si no nos ayudamos,
me secaré.
Río, te lo ruego,
moja mi ribera.
29/07/01
.......................................................................................................................................................................
¿Qué pasa tarde?
Llueves con esa extraña cadencia,
¡devuélveme las ganas!
¿Qué te ocurre crepúsculo?
tus claroscuros desconciertan,
son como sueños,
que por las noches callan.
06/09/01.
...........................................................................................................................................................................
El acertijo se erguía frente a mí,
con forma de mujer,
portando la respuesta,
en sus ojos tristes.
...............................................................................................................................................................................
Un día de estos,
voy a dormir dos.
......................................................................................................................................................................
me secaré.
Si no nos ayudamos,
me secaré.
Río, te lo ruego,
moja mi ribera.
29/07/01
.......................................................................................................................................................................
¿Qué pasa tarde?
Llueves con esa extraña cadencia,
¡devuélveme las ganas!
¿Qué te ocurre crepúsculo?
tus claroscuros desconciertan,
son como sueños,
que por las noches callan.
06/09/01.
...........................................................................................................................................................................
El acertijo se erguía frente a mí,
con forma de mujer,
portando la respuesta,
en sus ojos tristes.
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Un día de estos,
voy a dormir dos.
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Suspirar.
Suspirar,
hacerlo de tedio
y de asombro,
hacerlo con ganas
y sin prisas,
improvisando.
Suspirar,
hacerlo con energía,
y con ciencia,
hacerlo con arte
y especialmente...
con valentía.
06/07/01.
hacerlo de tedio
y de asombro,
hacerlo con ganas
y sin prisas,
improvisando.
Suspirar,
hacerlo con energía,
y con ciencia,
hacerlo con arte
y especialmente...
con valentía.
06/07/01.
lunes, 3 de enero de 2011
Autobús de las seis.
Autobús de las seis de la mañana,
del rostro desnudo de sonrisa,
de párpados cayendo interminables
de latinos, marroquíes, negros, orientales;
de gentes y bolsos.
Bolsos de todos los colores y tamaños,
rojos, azules, verdes, amarillos.
Bolsos que bostezan,
cuelgan de los hombros
y espaldas dobladas,
tirados en el suelo,
sentados en sus butacas
ligeramente adormecidos.
Bolsos de semblante serio,
de firmeza aguda,
de mano trabajadora.
Sucios de polvo, algunos,
portan la merienda del albañil;
otros, cuatro papeles y un libro.
Bolsos anti-robo
¿Quién va a querer
entrar a saco en ellos,
a estas horas,
para urgar en sus sueños flacos?
Con un cargamento
de bolsos multiraciales,
el autobús de las seis
llega a mi destino.
Escrito el 05/10/2001.
del rostro desnudo de sonrisa,
de párpados cayendo interminables
de latinos, marroquíes, negros, orientales;
de gentes y bolsos.
Bolsos de todos los colores y tamaños,
rojos, azules, verdes, amarillos.
Bolsos que bostezan,
cuelgan de los hombros
y espaldas dobladas,
tirados en el suelo,
sentados en sus butacas
ligeramente adormecidos.
Bolsos de semblante serio,
de firmeza aguda,
de mano trabajadora.
Sucios de polvo, algunos,
portan la merienda del albañil;
otros, cuatro papeles y un libro.
Bolsos anti-robo
¿Quién va a querer
entrar a saco en ellos,
a estas horas,
para urgar en sus sueños flacos?
Con un cargamento
de bolsos multiraciales,
el autobús de las seis
llega a mi destino.
Escrito el 05/10/2001.
domingo, 2 de enero de 2011
LA PLUJA. (Poema de Sergi).
La pluja,
el pou és ple,
tot està banyat,
ningú surt de casa
sense estar ben abrigat.
Ha d'agafar el paraigua i l´abric
i ja pot sortir pel cami.
Escrit per Sergi Storti Bordoy en 2010.
el pou és ple,
tot està banyat,
ningú surt de casa
sense estar ben abrigat.
Ha d'agafar el paraigua i l´abric
i ja pot sortir pel cami.
Escrit per Sergi Storti Bordoy en 2010.
Escritos para el hijo que llega. ( Dos, 2002 ).
Hijo,
habrá que jugar mucho,
hay cientos de soldaditos en el arcón;
habrá que compartir mucho,
lo que hay no alcanza para todos;
habrá que disfrutar con intensidad los buenos momentos,
y reservar a los malos, los dientes y los puños.
Habrá que trabajar duro, el martillo y la hoz
están en el granero.
.................................................................
Al llegar, tocó la puerta.
Llamó, antes de entrar,
con aires de caballero
y un dejo de rebeldía,
nos miró y dijo : - Ahora somos tres.
.................................................................
habrá que jugar mucho,
hay cientos de soldaditos en el arcón;
habrá que compartir mucho,
lo que hay no alcanza para todos;
habrá que disfrutar con intensidad los buenos momentos,
y reservar a los malos, los dientes y los puños.
Habrá que trabajar duro, el martillo y la hoz
están en el granero.
.................................................................
Al llegar, tocó la puerta.
Llamó, antes de entrar,
con aires de caballero
y un dejo de rebeldía,
nos miró y dijo : - Ahora somos tres.
.................................................................
Escritos para el hijo que llega. ( Uno, 2002 ).
Me dijo un ciempiés que venías.
Al rumor, me lo confirmó la langosta.
El manzano se enteró al descuido,
la lechuza hizo correr la voz.
Después hubo silencio,
tu llegada, hijo,
trae la magia al bosque.
.....................................................
Pensamos en ti,
en la inconmensurable alegría de tu llegada.
El himno de la vida,
tocando fanfarrias de victoria.
El triunfo final del ser.
Pensamos en ti, hijo que llegas,
pillándonos con el mundo a medio construir.
......................................................
Al rumor, me lo confirmó la langosta.
El manzano se enteró al descuido,
la lechuza hizo correr la voz.
Después hubo silencio,
tu llegada, hijo,
trae la magia al bosque.
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Pensamos en ti,
en la inconmensurable alegría de tu llegada.
El himno de la vida,
tocando fanfarrias de victoria.
El triunfo final del ser.
Pensamos en ti, hijo que llegas,
pillándonos con el mundo a medio construir.
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Obra maestra.
Sólo imágenes tuyas, mi amor,
en la cabeza se arremolinan,
en vertiginosa sucesión, una tras otra,
despertando el deseo de plasmarte en lienzo,
con cuatro pinceladas curvas,
en pasteles y verde esperanza...
que son los colores de las madres.
La obra supondría
la cima del artista.
años mas tarde quizás,
el deleite de los críticos.
Ah! Si no fuera por mis limitados
conocimientos de pintura,
¡qué bello cuadro haría de ti!
Sergi , desde tu vientre, ríe
ante el mamarracho de tinta y lapíz,
con tanto desparpajo, que contagia.
Escrito en 2002.
en la cabeza se arremolinan,
en vertiginosa sucesión, una tras otra,
despertando el deseo de plasmarte en lienzo,
con cuatro pinceladas curvas,
en pasteles y verde esperanza...
que son los colores de las madres.
La obra supondría
la cima del artista.
años mas tarde quizás,
el deleite de los críticos.
Ah! Si no fuera por mis limitados
conocimientos de pintura,
¡qué bello cuadro haría de ti!
Sergi , desde tu vientre, ríe
ante el mamarracho de tinta y lapíz,
con tanto desparpajo, que contagia.
Escrito en 2002.
Madres.
Maribel,
construye en su vientre
tu primer cobijo,
de carne y plasma,
de piel y cariño,
de lágrimas y entrega,
también de ansiedad.
Prepara tus ropitas con esmero.
Piensa en ti.
¿Habrá creido su cuerpo
poder con tal milagro?
.... de creación,
de solidaridad extrema,
de sobriedad espartana,
como un gesto de amor.
Sergi, tu madre carga
con la ilusión de tu vida.
No lo olvides.
Escrito en el 2002.
construye en su vientre
tu primer cobijo,
de carne y plasma,
de piel y cariño,
de lágrimas y entrega,
también de ansiedad.
Prepara tus ropitas con esmero.
Piensa en ti.
¿Habrá creido su cuerpo
poder con tal milagro?
.... de creación,
de solidaridad extrema,
de sobriedad espartana,
como un gesto de amor.
Sergi, tu madre carga
con la ilusión de tu vida.
No lo olvides.
Escrito en el 2002.
sábado, 1 de enero de 2011
Infancia.
Empiezo a enumerarte,
de atrás para adelante.
La copa de los árboles que añoro,
las hormigas laboriosas, escurridizas,
las ciruelas reventando contra el suelo.
El baldío frente a la plaza desnuda,
la simpleza de su cabello al viento,
las guerras de semillas con los muchachos.
Las tardes interminables de pileta,
las siestas infaltables de fastidio y picardía.
¡Ah! Infancia,
inagotable arcón de los recuerdos.
Escrito en 1999.
de atrás para adelante.
La copa de los árboles que añoro,
las hormigas laboriosas, escurridizas,
las ciruelas reventando contra el suelo.
El baldío frente a la plaza desnuda,
la simpleza de su cabello al viento,
las guerras de semillas con los muchachos.
Las tardes interminables de pileta,
las siestas infaltables de fastidio y picardía.
¡Ah! Infancia,
inagotable arcón de los recuerdos.
Escrito en 1999.
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