Quimera.

Esclavos del consumo!
Pasteurizados unidos!
Descafeinados del mundo!

Miren la flor en la colina,
no es virtual.
Huelan su perfume,
enamora.

Dejen que la lluvia les moje,
resfriénse y luego a besar,
a todos, a todas,
a contagiar naricitas coloradas,
a contagiar!
a encender hogares y fogatas,
a dar friegas y caricias,
a reanimar a los heridos.
A encender corazones!!

Besos de miel, pastitas de fresa,
y tus manos disminutas... poderosas.

Conscientes indignados!!
Resfriados atrevidos!!
Ilusos luchadores!!

Miren la flor en la colina...
es real.

Su misión.

Sonries, enrojece el sol y opaco
se refugia en mi universo triste.

Sonries y lloran las cigarras,
sus presagios de tormenta.

Sonries y llueve a cantaros,
se me hace aguita el alma.

Desde mi indefensión total, sumiso,
espero el golpe de gracia de tu sonrisa.

Navidad

 De la opulencia de tu inerte estampa
de gordo, cutre y barbudo,
colgando de este o aquel balcón,

 a la negra pariendo
en su pesebre almacén,
entre cartones
                       y envases,
sin más pastores
                          que su orgullo de madre.

Por cierto,
                 feliz navidad.

Credo.

                                                                                          a Maribel. 


 Creo en vos,
                      en tu resplandor,
                       en tu luz,
                        en tu aura.

   Creo,
             en la ternura de tus manos,
                                                     salvándome
              en la firmeza de tus ojos,
                                                    acariciándome,
              en la textura de tus labios,
                                                     comiéndome.

    Creo en vos,
                      en tu suspiro,
                       en tu grito,
                        en tu charla.
 
   Creo,
            en la contundencia de tu reproche,
             tu cotidiana vida, atravesándome,
              en tu sabiduria maternal.

  Creo en vos,
                      en tus curvas que marean,
                       en tus rectas directas,
                        en tu ser o no.

  Creo en tu espiritud,
                                 me despierta,
                                  me levanta,
                                   me pone el mate,
                                    me despide.

  Creo en tu fortaleza,
                                 de ella me nutro.

  Creer en vos ayuda,
                                a creer en mi.

                                                                                           Santa Margalida, 15/10/11.

Extraño al viejo.

                                                           al Fede.


       Extraño al viejo,
no hay un motivo preestablecido,
quizás este otoño raro
 que no quiere venir,
o este verano que se estanca,
le evoquen.

       Ocho almanaques completos
contemplando su ausencia,
su trozo me falta.
El vacio tan seguro de sí,
ocupa el espacio.

        Viejito cachafaz !!
¿ Donde estás ?!
No te hagas el loco, vení !!

         Extraño su sonrisa, sus enojos,
los consejos que no seguí,
las cervezas pendientes,
los amigos compartidos,
las vidas no agotadas.

         Extraño al viejo,
en este día cualquiera,
desorientado,
                    perdido,
en esta noche de insomnio
                                        y lágrimas.

                                                           Santa Margalida, 10/10/2011.

Porvenir.

           
Si muero mañana o pasado,

sin dejarte un beso o la última caricia.

Si soy hierro, cristal añicos,

cuneta húmeda, o simplemente fuego.

Si esa tarde, por fin,

huelo a caucho y sangre seca.

Cuando irremediablemente deje de ser,

desde la ausencia,

comienza a no olvidarme, entonces.                                 Domingo, 11 de septiembre de 2011.  

Amistad.

Si fuera tan sencillo describirte,
elegir el tiempo y el espacio
donde llenas el rincón vacio.

Amistad,
si pudiera mantenerte
               perdurable,
               rígida,
               invariable.

Amistad,
si pudiera conservarte,
               sin la deformación de la pasión,
               sin mezclarla con las ganas.

Amistad,
               si pudiera no quemarme en tu fuego,
               no serías tú, de hecho, no serías tú.                                            Santa Fe , 1995 más o menos.