De guitarras y sombreros.

Es un templo,
la sala vacía,
el escalofrío,
el silencioso murmullo del metal.
Se miran de reojo,
se guiñan,
por la noche, verás...
se dicen cómplices.
Me ignoran.
Pasea su desdén
la mujer con sombrero,
musa del poeta
que al viento entona
su canción.
Mantiene, inmutable,
su sonrisa fría,
la algarabía dura del metal.
Anda lenta
más con paso firme,
baila el aire a su alrededor,
la miro extraviado
cruzar la calle
encandilado por el resplandor.
La mano del artista
modela el espacio,
da vida, calor,
a las punzantes aristas del metal.


                                                                              Impresiones sobre la obra de Gerard Matas.
                                                                              "La tramoia de la realitat"



 

Partida circular.

Planeo sobre el tablero,
pensándote,
partida repetida,
como un bucle interminable.
La dama, atravesando
la ciudad vacía,
espanta al caballo
hasta el pie
de las torres despeinadas,
donde las amazonas descargan
sus flechas de incienso,
el embrujo.
Y mientras, el hombre,
implora enloquecido
dejar de ser rey
desde su enroque eterno.
Transito el tablero
descalzo,
pensándote,
partida endemoniada.
Hoy, que todo es blanco,
y a mí me gusta, también,
que las negras
jueguen conmigo.

Vuela.

Rayito de sol,
trocito mío,
pedacito de mí,
vientre fecundo
que explota.
Rayito de sol,
trocito de mí,
sangre que fluyes
como un río,
torna a mis venas.
Si pudiera abrazarte,
acurrucarte
en posición fetal,
al menos una vez,
como en los meses de luz,
volvería a ser.
Angelito mío,
cultiva tu demonio
también.
Si volvieses a entrar
volvería a sentir
el latir acompasado.
Pececito feliz,
te quiero libre
incluso de mí,
sobre todo de mí,
rayito de sol
pedacito mío,
vuela.

Sobremesa.

Me recordo el tinto
tu boca fresca,
la fresa rodando
sobre el labio vacio,
la lengua encontrando
el espacio indicado,
la oreja,
refugio del mordisco.
El vino recorriendo,
la garganta tersa,
el estomago frío,
en la soledad
de la desnudez
del alma.
Regando las paredes
del loco que late
intenso y fugaz,
como la estrella.
Tinto y mortal
elixir de dioses,
vino y se fue...
sin hablar.

Prohibiciones.

¡No! me grites.
¡No! me pienses.
¡No! me escribas.
¡Trabaja!
no juegues,
no inventes,
no crees.
¡Trabaja!
Pero si somos afluente,
huyamos al río.
Y si somos
hierba que el viento mece,
rocémonos.
Y si somos boca
¿Por qué reprimir
el entrevero de labios
que se avecina?
¡A la mierda las normas,
la represión fascista,
el cerco!
Se me metió
una lágrima en el ojo
y no llora.
Tu grito me susurra:
pensame, escribime
cuando quieras.

Resistencia.

Crece,
le saco a la interperie
a que muera.
Crece,
hunde sus raices
en el pecho.
Perfora la carne
como un sacabocado.
Bebe,
la sangre que bombeo,
se aferra a la vida
con uñas y dientes.
El amor,
desnudo
resiste mi indolencia.

Leéme.

Amo como lucho,
lucho como beso,
beso como acaricio,
acaricio como muerdo,
muerdo como trabajo,
trabajo como milito,
milito como sueño,
sueño como escribo,
escribo como vivo.




No me chuto,
no esnifo,
no me pastilleo.


La adrenalina
corre por mis venas,
consiente de su naturaleza,
pasional y repentina.




Por eso,
vivo como amo,
leéme.