Necesidad de ti.

Reconstrúyeme,
hazme de barro y viento.

Pintame caricias,
de aceites y ungüentos,
en la cara, en los brazos,
en los pies.

Tatuarme de vos,
quiero.
Refundarme en vos.

Repensarnos y pensarnos,
siempre.

Agarrame la cintura
y quebrala en dos,
destrozala... te pertenece.

Que vuelen, que planeen,
que se fundan,
tus manos sobre mí.

Rodeame de aromas,
de sudores, de labios,
de roces.

Abrazame,
apretujame.

Empujame,
al abismo de ti,
que anida en mí.

Guerra.

Vuela angelito,
ya no te alcanzará
el fuego del imperio.

Despierta soldado,
el fuego amigo
es también tu enemigo.

Los daños colaterales
de muerte y destrucción,
son la merienda de los inocentes.

Que no volverán a alzar la voz,
que vaciarán las calles,
que no volverán a sonreir.

Es la guerra que llama a la puerta.
Ha triunfado el negocio.

                                                                            Mallorca, 2002.

No te lo digo.

Te digo: ¡te quiero!
y no te lo digo.
Lo pienso, lo mastico,
lo transpiro, lo sufro.
¡Te quiero!
Te observo cuando duermes,
preso del insomio que me asalta.
Te miro como la primera vez,
y el amor sin querer me embriaga.
Repito el cansancio de cada semana,
pero no de vos.
Te observo cuando duermes,
tu respirar acompasado
y la brisa de otoño, acariciándonos.

No me canso de ti,
no te aburras de mí.

Automatismo.

Escribo con el pragmatismo
que arreglo una cafetera,
no hay belleza en la electricidad.
Escribo como acomodo el almacén,
como si entrara a la cámara bajo cero.
Es normal ¿no?
Con la rutina del cada día,
con la certeza de saber que llega,
con la esperanza de que termina.
¿Dónde quedó la metáfora?
yo te reclamo, vida.
¿Dónde el atardecer,
desde aquella ventana?

¿Dónde la bravura de aquel río?
¿Dónde la nobleza de aquel pez luchador?

Escribo con la dureza que trabajo.

Es normal ¿no?

                                                                        Mallorca 2002.

Penita.

Tengo una tristeza renacuaja,
escurridiza, invertebrada.
Es una tristeza fagocitante,
me devora por dentro
la energía vital.

Dialéctica, charla con la vida,
de la muerte.

Es una tristeza profunda,
tiene la frialdad del razonamiento
y la vehemencia de la tribuna.

Es así mismo, muy contradictoria.

Esta tristeza tiene cura,
me dijeron,
en el tiempo que pasa y no perdona.
                                                           Mallorca, 2000.

La generación del abuelo.

                                                                                           Tenían un destino,
                                                                                           construir países... más nadie,
                                                                                           les había avisado.


¿Cuándo? ¿Cuándo lo hizo?.
¿En qué momento decidió el  "no va más"  y se trazó la empresa de forjarse un porvenir lejos de estas tierras?
¿Cuál fue el motivo? ¿Qué neurona rebelde se impuso a las demás de un grito?  ¿Cuántas dudas le abordaron? ¿Cuántas certezas?.


Y el pueblo va apareciendo y desapareciendo, más lo segundo que lo primero, entre curvas y cuestas, entre montañas y bosques.
¿Cuántos otros a pie o a caballo,  o acompañados por el crin-cran de un carro viejo siguieron el mismo camino?
Y el pueblo va desapareciendo de la retina enjuagada, de la vista borrosa.Va desapareciendo en cataratas con un "hasta pronto" eterno entre los labios.   
Atrás quedaron los pañuelos, las vidas de unos y otros que se reacomodan, que siguen sus ritmos de puños y dientes apretados, las vidas que no aflojan, en el surco o en el andamio. Qué más da.
A los que parten les espera el muelle.
La despedida, siempre la despedida.
Los abrazos, los buenos augurios, el lloriqueo de algún niño que algo presiente.
Un joven desorientado y triste mira el paisaje de agua, otro, en cambio, mira hacia atrás y sonríe, nadie notará su ausencia.
Suben el puente como sonámbulos, desorganizados, con pasitos cortos ¡Guarda con los niños!
Y se quedan mirando los unos a los otros a los ojos, con firmeza, aunque tiemble el mentón ¡Hasta la vista!
Y la vista comienza a moverse, las manos se agitan multicolores , como banderines. Los pies empiezan a flotar en un vaivén infinito. ¡Si pudiera congelar el momento!
Y la gente de uno y otro lado empieza a hacerse pequeña, diminuta.
Veo a mi madre y a mi tío, prendidos de la pollera de mi abuela,al abuelo hablando con su hijo mayor sobre el futuro.
Mientras, la gente se convierte en un punto que se pierde en el horizonte.


A mi gente le esperaban 15 días en barco hasta el destino Buenos Aires y de ahí 500 kilometros hasta Santa Fe, donde finalmente se asentaron.
Y en ese lugar comenzaron a construir un país. Claro que no lo hicieron solos. Había muchísimos paisanos en la empresa. Gallegos, suizos, italianos, árabes. De todos los sitios confluían a esas tierras pampas, donde el trabajo y las oportunidades abundaban.
Ellos, que salían corridos por la guerra, el hambre, la falta de futuro, la aventura, aquellas tierras a construir un país ¡ Y vaya si lo hicieron! Con tesón, con coraje, con grandeza.
¿Qué será de mi gente?¿Qué de mi pueblo?.
La generación de mi abuelo Jaume constuyó, a principios del siglo pasado, países allende el mar.
Hoy, estos países se encuentran acosados por la falta de futuro.
La generación del abuelo construyó países, pero dejó que otro los condujerán por ellos.
Ha de llegar el día en el que los trabajadores, protagonistas de su propio destino, puedan decidir qué hacer con la obra que han creado.
Cuando me adentro en el pensamiento del abuelo, tan lejos de la tierra que amó como a ninguna, descubro lo profundo del sacrificio, del gran esfuerzo.
Lo primero que hizo Jaume en su finca fue sembrar naranjos, que al tiempo se transformaron en árboles de noble porte, unas plantas de membrillo, una higuera, un níspero y una parra. Y un cerezo que dicen, no dio frutos por eso del clima.
Se dedicaron al tomate (monocultivo en aquella zona santafesina), tan duro para el productor, siempre expùesto al mercado y a sus necesidades, a un año bueno y otro malo. ¡Y aquello queda tan, pero tan lejos! 
El campesino, el agricultor siempre en el surco.



¡Qué poco sé de vos, viejo!
¡Cuánto más quisiera saber!
Te busco, alguna tarde, por cuatro caminos de Son San Martí o en tu vieja casa de Muro, en tu Mallorca natal, fue ella la que me dijo que aún te añora.
Fue el portal quien me preguntó por tu ausencia, quería saber de tu valor, de tu fuerza, de tu audacia.
Yo le dije que sólo te recuerdo sentado bajo la parra, una tarde de tormenta, fumando y enderezando clavos. Fumando el tabaco que luego te llevaría quien sabe donde, a otra aventura más intrépida aún, a la que no dudaste en ponerle el pecho.
¡Ah, viejo! ¡Quién pudiera preguntarte tantas, pero tantas cosas!. Disfrutar tus "batallitas".
Y mientras recorro el espacio desandando el camino que emprendiste tiempo atrás, no es casual que me aborden las mismas lágrimas que hoy evoco.


Sergio Adrián Storti Fornés.
Marzo 2000.

Escribid!!

Escribir de rabia,
con bronca,
desde la ira,
desde el dolor.

El espejo me devuelve la imagen,
de quién no quiero ser,
de quién jamás quise ser,
mientras aprendía a detestarle
con tanto cariño,
que la contradicción anidaba en mí.

Escribir desde las entrañas,
con las manos sudando,
y lágrimas a flor de piel.
Escribir con los dientes apretados
con nudo en la garganta,
y ganas de vivir.

El reproche crece, se expande,
me atormenta.
El amor una isla diminuta,
una balsa, un laberinto.
El futuro un enigma,
un jeroglífico, un misterio.

Escribir desde el ayuno,
desde la astinencia,
desde la incomprensión
o el olvido,
pero por favor... escribid!!

Vocación de naufrago.

Me aferré a su cuerpo
como a una balsa,
y ante mi desesperación
su piel solidaria,
me dió cobijo.

Ella siempre está,
y no naufrago.
Abrazo su existencia
como si de un antídoto
se tratase.

Ella simpre está,
y cobro sentido.
¿Donde descansarán mis huesos,
cuando al fin desaparezca?
¿Qué tocaré?,¿qué diré o pensaré?.

Nada y horizonte.

S´Ateneu. Diccionario no convencional.

Algunas aproximaciones a la noción de S´Ateneu:

A)   Grupo de amigos que aún no se conocen, pero que tienen ganas.

B)    Puñado de personas con inquietudes varias y dispersas, dispuestos, decididos a concretarlas.

C)    Conjunto de actividades, aparentemente inconexas.

D)    Crear, contemplar, lágrimear... ¿porqué no? Sonreir también está permitido, carcajear se puede; participar es la idea.

E)     ¿Y qué decir de la neurona? La neurona es pura primavera... no!!! con mayúsculas: PRIMAVERA.

F)     Defensores de la primavera, en verano, en otoño y por supuesto mucha, mucha primavera en invierno. Su carácter de mujer nos revela, creativa por naturaleza es ella fuente de vida.
         Defendemos la primavera, le lavamos los pies con agüitas buenas y brevajes hogareños.
         La defendemos de los rapaces y los uniformes.

G)    Intemporal, sin espacio fijo, como si de un continente neuronal se tratase. Lo interesante es la experiencia, es que nadie pueda desalojarte de ahí, por mucho empeño que pongan, ni tanta artillería.

H)    Frente a la artillería invernal ofrecemos el pecho, la sonrisa... en fín la rosa primavera.

J)      Hablamos de ateneo... alternativo, autogestionado, embrionario.

Estas son algunas aproximaciones a la noción de S´Ateneu, pero hay más, es solo cuestión de tiempo.

( Leido en el recital de "Cuentacuentos y poesía" que dimos junto a Joana Abrines, en 2007, en la rectoria de Santa Margalida).

Siempre se van ellas.

Cuando se van,
dejan una estela de suspiros,
de medios adioses,
de lagrimitas.

La despedida es un trauma.

 ¿Porqué? ¿Porqué? ¿Porqué?....
conjugándose al infinito.

Siempre se van ellas,
dejándonos ahí,
en un rincón desmantelados,
apenas construidos,
sin reconocernos.

El almanaque se dehoja,
los minutos duran setenta segundos,
sin exepción y la lluvia moja,
sin ser "obvio, viste".

Cuando se van,
la soledad se respira,
lúgubre y enfermiza,
y no hay lugar para nosotros,
en ningún mundo conocido.

¡Ah! las musas son así,
cuando se van,
(siempre, siempre nos dejan ellas)
¡cuesta tanto sobrevivirles!