Dos décimos y un premio.

Este es el primer año que casi no compro lotería. Tengo dos décimos, comprados in extremis y "por si toca". Heredo de mi padre esa suerte de ansiedad que me invade estas fechas, una mezcla de ilusión y ganas de darle un giro a la vida.  Este año no me ha pasado: ya he sacado la loteria, la ilusión y la energía colectiva han parido unos resultados electorales que no son frutos del azar. Yo tengo mi premio en la hora de festejo del domingo a la noche, el abrazo.
Ahora nos queda todo por construir... nos dicen. Ahora será muy díficil... sentencian. Ahora no se podrá... vaticinan. Los mismos que nos invitaban a bajar los brazos, que era inútil, que no se podía.
Claro que pudimos, claro que podremos. Pase lo que pase dirás algún día: yo hice diputado a Juan Pedro y diputada a Mae de la Concha y senadora a Margalida.... Y se te hinchará el pecho y se te enjuagarán los ojos. Quizás no te entiendan, pero tu sabrás que fuiste parte de la historia y querrás contarlo.
No puedo expresar con palabras lo vivido, los cruces de caminos, la emoción, las horas de desánimo.
Hemos frenado los vientos fascistas que soplan desde el centro de Europa. Hemos dado un toque de atención a las políticas de austericidio, que imponen la troika. De momento, al menos les hemos frenado. La reedición del David contra Goliat, la gesta de los pueblos que reaccionan, nosotros, las hormiguitas de Viglietti.
Gracias a los que leyeron mi carta y nos votaron, a los que la leyeron y el corazón les hizo tilín, a todos y a todas las que de una u otra manera fueron protagonistas de esta gesta. Convencido de que Juntos Podemos... ando.

Cartero del Cambio. "Mi mensaje"

Querida amiga y compañera:

Sabes que soy argentino, inmigrante, hijo y nieto de inmigrantes mallorquines que hicieron de aquella tierra la suya, la labraron, la construyeron, la forjaron. Yo sé de su desgarro y su añoranza, de su angustia, esa mezcla de agridulces que a los treinta y cinco años experimenté en carne propia.

Vivo en Malorca y, a poco de asentarme, me atrapó el mundo del café en donde me desenvuelvo profesionalmente, arreglando cafeteras. Siempre he militado porque me rebelan las injusticias pero, sobre todo, porque comprendí, hace muchos años, que hombres como el padrí Jaume y mujeres como la padrina Joana construyeron, allende el mar, países que expulsaron a sus nietos unas décadas después.

No basta con crear países, hay que ser protagonistas de su conducción. Porque siempre creí que, si le dejamos a los listos de turno el control de nuestros destinos, más tarde o más temprano, nuestros hijos tendrán que hacer las maletas en busca de horizontes.

Por eso quería transmitirte este mensaje: mi mensaje. Por un mes y medio, compaginaré mi trabajo con este otro, ahora soy cartero, "Cartero del Cambio", para contarte que el 20 de diciembre es mucho lo que está en juego. Nos jugamos el destino de Europa y el futuro de nuestros hijos. Nunca en todas mis militancias pasadas estuve tan convencido de la importancia de este compromiso, he nacido para este momento.

Gracias por escucharme, con toda la ilusión y la emoción a flor de piel, convencido de que juntos Podemos.

Un fuerte abrazo Sergio

PD:

Mi corazón late por vos y por ese universo que de alguna manera nos hermana. Toda la energía, toda la intensidad de mis actos dirigida a cambiar el rumbo de este mundo que parece viajar en una bomba. En cambio, la nuestra, nuestra bomba digo, lleva en su estómago amor, mucho amor. Esto lo sacamos adelante amando... o no lo sacamos. Frente al odio irracional, nuestro amor inconmensurable! Por eso soy técnico de cafetera y cartero, "Cartero del cambio".Y ahora  toco tu puerta, compañera,  gracias por  tu amistad y compromiso.


Juntos Podemos!

De banderas y dolor.

Cuando llegaban, el viernes 13, las noticias de los atentados de París, el alma se nos condensó en un puño. A poco que el aquelarre dantesco de cifras y atrocidades nos abordaba, la solidaridad y el amor a cada una de las víctimas que íbamos descubriendo, crecía. Enseguida reaccionamos haciendo twits, escribiendo poemas, redactando manifiestos y enarbolando nuestros perfiles con la bandera del pueblo herido.


Y cuando en el marco del estupor intentábamos entender qué pasaba, 17 aviones de guerra despegaban de Jordania con sus estómagos cargados de fuego y objetivos a destruir... ¿Se puede coordinar eso en 24 horas? Lo de bombardear objetivos, digo. Y los titulares nos desayunaban: "GUERRA" cuando deberían decir que llevamos años desestabilizando la región y que ya estábamos en guerra y que nuestros ciudadanos ya corrían peligro.


Intentaba comprender cuando, casi a la vez, reventaban cuerpos en un mercado de Beirut y mientras mi cabeza razonaba el buscar la bandera del Libano, en Nigeria más de 50 inocentes volaban por los aires. Y ayer le tocaba a un hotel de Mali en la macabra crónica. Y hoy los muertos caminaban por Israel.


Retiré la bandera de Francia 48 horas después porque comprendí que la danza de banderas será interminable en este mundo que parece que asoma, pero en el que hace ya años que vivimos. Donde los ciudadanos corren peligro al pasear sus niños por el parque, al tomar un café en la terraza,  al ir a un recital, al comprar en un mercado.


Cuando la compañera me recordó que la foto del perfil del círculo conservaba aún la bandera francesa, decidimos cambiarla, aunque es obvio que nuestro dolor acompaña al pueblo galo y sus víctimas... y a todos los pueblos que sufren el peligro, ya viajen las bombas en cinturones o en pájaros de acero.


Desde Podemos, para comenzar a atajar el problema, se contestó de manera contundente con 7 medidas que defendemos ante el Parlamento Europeo y ante la hipocresía de los gobiernos, que son parte y juez. Nos queda aún mucho trabajo por venir.

Atentados.

Dejen de fabricar armas,
dejen de venderlas,
dejen de destrozar países,
dejen de patrocinar guerras,
dejen de financiar terroristas,
dejen de fomentar estados islamistas,
dejen de instruir mercenarios,
dejen de crear desplazados,
dejen de arrasar.
Detenengan la barbarie
ustedes que pueden,
abandonen la hipocresía,
el doble juego...
El mal ya esta aquí.
"Ustedes", los también responsables,
cuiden de vuestros ciudadanos
el tiempo que os queda.
Esta madrugada no me quedan lágrimas
pero me sobran fuerzas para señalarles.

Desmadejando.

Desmadejando,
el ovillo,
 la punta del hilo,
el inicio del big bang.


En el despropósito
del desconcierto,
de la duda que chispea
lagrímitas,
de las certezas que duelen
corazones,
observas, escuchas, reparas.


Cuando miras
liberas el acertijo,
de unos ojos marinos
que naufragan.


Cuando te recoges
el cabello ,
las hechiceras acuden
al aquelarre de pocimas y ungüentos.


Cuando sonries
atrapas.
y vuelvo, retorno, espero,
el día del reencuentro.


Donde estará,
el misterio de la pausa,
el secreto de la vida,
la llave del pesar
que me abruma,
descubriré.

¿Si antes fuera un cubo?

 

Tal vez comenzó siendo un cubo rectangular, una estructura de aristas rectas se ángulos a noventa grados, de puntas que lastiman. El ser humano que procuro, por primera vez trasladarle de sitio, intentó empujar y vaya si lo hizo, lo intento más no avanzaba. Llegaron entonces hombres y mujeres de distintas partes, de otras latitudes quienes conmovidos por la terquedad del primero, se sumaron al esfuerzo. Más la enorme piedra, cuesta arriba no se movía ni un ápice.

Uno dijo entonces, y si cogemos la piedra por su arista inferior y todos a la una levantamos...  haríamos que avanzará el largo de la pieza. Como siempre estuvieron los detractores de la idea refunfuñando, los desencantados ignorando, los entendidos rebatiendo. Solo los audaces estuvieron dispuestos. Pasaron las manos por debajo la tierra y levantaron la piedra que se resistió, hasta que rompió el equilibrio y se dejo caer por la otra cara. En ese momento los desencantados también gritaron de júbilo, y se comprometieron a repetir la secuencia.

Tamaña era la alegría, que ninguno se percato que en la maniobra el cubo había perdido una parte de sus cantos astillados por el golpe en mil pedazos. Lo cierto es que todos sintieron que era mas fácil de agarrarse a ella, y de levantarla, y de romper su inercia, y provocar su caída. A cada golpe el cubo iba  redondeando sus lados y subía con más facilidad la cuesta, hasta llegar a la cima. Una vez arriba todos empujaron a la vez y el cubo (que ya no era tal) comenzó a rodar sobre su propio eje cuesta abajo hasta la orilla del mar. La gente estupefacta había descubierto el cilindro, la rueda, el círculo
                                                                                                                                         Sergio Storti

 

Quizás todos los proyectos, comienzan así, imperfectos. Les cuesta avanzar,  ruedan un poco, se atascan. Algunos preferirían no comenzar a avanzar hasta que todo este preparado y a otros  en cambio nos gusta de esta manera... construyéndolos sobre la marcha. Adorablemente imperfectos  nuestros proyectos avanzan.

En retirada.

En retirada,
se baten en franco retroceso,
las huestes,
dejando tras de sí
el campo del desconsuelo....

Atrás la batalla
con su arrebato y su heroísmo,
atrás las miserias y el arrojo.
Se retiran del diluvio,
prometiendo aguaceros,
a regañadientes, vociferando,
gimiendo, esperanzando.

Otrora imperio de tormentas,
y hoy,
cuatro nubes desmanteladas,
desorientadas, escurridizas,
que bailan al compás del sol ...
en este maravilloso cielo de otoño

De adioses y sombras.

Y la tarde volverá a su pausa,
la cadencia de lo somnoliento,
la textura de lo previsible,...
el suicidio del sobresalto.

Y el pacto volverá a ser firme,
la partitura será entonces, la misma,
la melodía sonará grave,
la marcha me acompañará.
Y la barca quieta en el mar Muerto,
será el preludio de la despedida,
donde el alma tenue del balcón desnudo,
quizás la ante sala de nuestro adios.

Encrucijada.

Si se mordiera,
el viento de la mañana
y la vela, precisa,
hinchara rumbo al poniente.


¿La tarde sería isla?
páramo desolado,
del náufrago refugio,
del diván.


¿La noche sería cueva?
refugio del agotado,
escondite de un mendigo
de amor.


¿La luz sería diáfana,
el aire puro,
la nube espuma
de mar?


La senda, entonces, tal vez,
un camino que desandar.

Hechizo.

Tu piel,
ese sortilegio contradictorio,
en ocaciones irreverente,
en otras desprevenida,
que hechiza.

La pócima.

En la mediocridad del entorno,
la luz de tus ojos,
una copa de oxígeno,
un bálsamo que cura.

Intentos.

Lleno el aire de besos
buscando tu boca,
y muerdo,
la espesura de la noche.
Encuentro la nada,
el desaliento.

Guardapolvo blanco y sonrisa nueva . (1997)

      Hace veintiún años, yo tenia nueve y un blanco guardapolvo, que daba que hablar.
La mañana lucia radiante, o al menos eso pinta el recuerdo. Nos apretujamos en el coche del viejo , rumbo al colegio. El frio invierno, muy distinto por esos tiempos empañaba los vidrios. Prendemos la radio, somnolientas nuestras cabezas rebotan una y otra vez sobre el asiento.


      La noticia nos toma de sorpresa, entonces, se suspenden las clases. No sé, yo no entendía. Que el gobierno, que el ejercito... reorganizarce!! grita... Se suspenden las clases, pienso`. Una mañana para mi solo, sonrio. No voy a la escuela... ¿Que otra cosa piensa un niño de nueve años?


       El tiempo me demostró que entre a un gran funeral vestido de guardapolvo blanco y sonrisa nueva.


       Algunos vecinos, los más, respiraban aliviados, ahora si... otros, los menos, hacían sus valijas, muchos sin lograrlo. Solo atino a decir en la distancia que me pesa tanta ausencia, tanto cadáver irresuelto.


        La secundaria de entonces, nuestra gran anestecia. Olvidá, olvidá, no seas boludo, no te metas. Ponete la corbata, cortate el pelo que juntan piojos y las ideas sudbierten el orden. Acá todo esta bien.
Olvidá, olvidá!! Agarra la pelota que somos campeones!!
Olvidá, olvidá!! Toma el fusíl que ganamos!!
Caen los aviones, se hunden los barcos. Ganamos!!
Muera el gusano invasor!!


        Un soldado herido me mira con tristeza, el frío y la gangrena hicieron su trabajo, la indiferencia el nuestro. Falleció ayer de un tiro en la sien.
Muera el gusano invasor!!


        Olvidá, olvidá!! Que es hora de comicio, ahora si que estás preparado.
Y resulta que en estos últimos doce años, mandan los que mandaron siempre y gobiernan los que pasaron por la zaranda.


        No importa, algunos vecinos los más están satisfechos, ya estamos reorganizados en un país, en el que día a día se salvan los menos. Claro está que estos menos, poco tienen que ver con aquellos que hace veintiún años hacian sus valijas con rumbo desconocido.


        A la universidad entré, y me quedé un tiempo largo, muy largo talvez y me fuí. Nunca me banque la falta de tipos y tipas de cuarenta y pico, que con flores, guijarros y gorriones buscaron otro cielo.
 
        Tenia guardapolvo y sonrisa nueva en un velorio de miles, que hoy faltan de cuerpo, y de millones que ausentes de alma, lloran.


        Hoy tengo  un oficio propio, muy nuestro, cabo trincheras, sin espacio fijo, ni tiempo, ni periodo, para no ser descubierto. En algunas cabemos cincuenta y una guitarra, en otra quince, un cuadro y una poesía, en otras setenta y respiramos jazmines de vida. En todas organizamos la resistencia.


        La próxima vez que vengan, los esperaré de pie.


        Yo tenía nueve años, hoy me recuerdo con los puños y los dientes apretados.


        Vos cuantos tenías?




                                                                             Santa Fe 24 de marzo de 1997.

Parlamente-ando.

Comienzas a transitar la calle y la luz te aborda, te asalta, viene a vos. Hace calor, pero cuando entras en la galería imponente que conduce hasta la entrada, un golpe de aire fresco te despierta y te transforma, te cae encima una sensación de santuario, de monasterio, que te relaja. Las caras familiares de tanto salir en la tele, la tele, los focos que apuntan indiscriminadamente. El sonido de fondo de los carruajes, la luz diáfana expandiéndose abrazándonos... me aferro al macuto, desciendo cuando ya levitaba, peligro dicen mis sentidos, los pies tocan tierra y la camiseta recita S´Ateneu. En la entrada te piden el nombre, te preguntan, te inscriben y pasas. Y besas, y abrazas, y enhorabueneas, lagrimeas y suspiras.  El parlamento balear se abre en canal e incorpora a su río este afluente con ambición de cauce. Entra Podemos con sus diez diputados y una enorme responsabilidad sobre sus espaldas, a consolidar una mayoría parlamentaria de izquierdas, que están plantadas en un momento histórico y posiblemente irrepetible, si no se acierta, claro.
Y ahí están Alberto, Laura, Xelo, Balti, Carlitos, los compañeros y compañeras diputados de las islas hermanas, las islas hermanas. Y ahí estan las Anas, los Mateu, los Pep, las Antonias, los Carlos... y con ellos entramos todas y todos al hemiciclo, las hormiguitas de Ma, la paciencia de nuestras compañeras y compañeros, las horas restadas a nuestros hijos, las gentes de los Círculos y los GAP. Con ellos entramos nosotros y toda la ilusión descargadas en nuestras espaldas por nuestras gentes, que preguntan en los bares, cuando barren las aceras, en las sobremesas familiares...  Por eso debemos ser conscientes que junto a nosotros entran al parlamento nuestros vecinos, y si no somos capaces de contagiar esta idea estaremos vencidos, si no somos capaces de transmitir esta energía... habremos sido engullidos por la moqueta, por la comodidad de los escaños, por el lujo de los candelabros, que hipnotizan.

Sorpresa.

" ¿Viste lo que hizo?, le dijo.
¿Qué?, le contestó, desde atrás de la barra mientras le observaba sin pestañar.
Se fue sin pagar, comentó con sorpresa.
Si, lo sé...¿vos miraste su cara, aturdida y feliz?. Yo a los enamorados les perdono cualquier cosa. Le dijo y... sin tiempo a la reacción, ante la mirada atónita de la parroquia, le cogió la mano y regaló una sonrisa."

De futuro y río.

Campeando temporales,
las tardes en que la luna sueña
con el mañana, vamos.
Trayendo los pesados andamios
del desencuentro a cuestas.
Los hermanos se miran,
se equidistan, se palpan,
se diferencian, se reprochan
las noches de imsomio.
Ayer, solo, fueron carne y uña,
ayer, solo, codo con codo,
ayer, solo, agua del torrente.
Ayer, solo ayer,
fueron plaza multicolor,
escritorio y fatiga.
Dicen que el tiempo lo cura,
que el amor les redime si es verdadero,
que la sangre les tirará al fin.
¿Quién no admira a los que luchan?
 En el error y en el disenso,
el pensamiento activo, la dialéctica.
El tiempo, siempre, la perspectiva,
el trazo en el camino.
Los hermanos se miran...
El cántaro, que una vez en el suelo,
es río se convierte en ola
y es presagio de mar.

Caida libre.

Me gustan los días de lluvia,
caminar templado,
devorar las gotas,
sin prisas,
como lágrimas.
Amar, sin paraguas
ni prejuicios,
las tardes de hastío
moja,
las mañanas de trabajo
limpia, cura, sana.
En Palma, la lluvia besa,
rueda por los tejados,
cuelga,
vibra en su tensión de agua,
te evoca, te piensa,
detiene el tráfico.
Los transeúntes vagan dispersos,
de portal en portal,
yo les atravieso impávido,
vendiendo sueños,
contagiando,
Me gusta la lluvia
que no tiene dueño,
cae libre y me impacta,
herido y vencido,
tras la larga jornada.

La velocidad del vértigo.

Recurro a este tema musical cada tanto,
y os enumero,
y os repaso, ...
y recuerdo los mates que no nos hemos tomado,
y añoro las cañas pendientes,
y pienso en las madrugadas hablando,
y siento los días que no vuelven,
entonces cuando la angustia me arrasa,
vuelvo a ustedes.




https://www.youtube.com/watch?v=GQRdIFs3xtU

Hiperactividad.

Buscando los minutos
y las formas,
arañando los momentos
y la magia.


Urgando en las estructuras
del destino,
navegando en los mares
de la calma.


Desespero.


Dibujando en las sombras
del muro,
musiqueando la melodía
prohibida.


Escribiendo frases
inconexas,
estudiando trayectos
posibles.


Desespero,


¿Donde, la llave?
¿Cuál, el camino laberinto?
¿Como, las banderas?
Me pregunto... mientras espero.

Trazas de...

Trazas de amor
en el sofá prohibido
reducto del torbellino
la tormenta.
...

Bajo la alfombra
restos, trocitos ,
pedacitos de piel,
jirones de alma.
¿Cuando? el momento preciso,
el deseo,
rompe la paz pactada
del silencio.
Y amanecen de nuevo
como antaño
reeditados de besos
y aguaceros.
Y si son fuego,
¿porqué no arden?
Y si son viento,
¿porqué no vuelan?
Les encontraremos
jugando a la rayuela,
amándose
en el confín de los tiempos.

El sabor de mi luna.

Pedime la luna,
me queda un trocito,
en el macuto llevo un gajo...
que sabe a naranja y menta.
¿A qué sabe tu luna?
me preguntó, la niña.
Es de un dulzor suave,
no empalaga,
y su menta refresca
como las primaveras tiernas.
¿A qué sabe tu luna?
me preguntó, la niña.
Y desnudó,
mi ignorancia
en estos menesteres.
Ya encontré el sabor
de la mía...¿y la tuya?

Melodía

Tu cuerpo,
esa fábrica de susurros y gemidos,
como si de una guitarra viva se tratase,
iba soltando notas,
en el pentagrama de la noche.

Mariposa de Luz.

Aletea intrepido
pechito de alondra,
frente al ventanal
cerrado del invierno serio.


Mamá vela
desde su atalaya
cuida con esmero
tus días de azucar.


Cuál faro marino,
inquietos ojitos
iluminan el sendero
de los tiempos nuevos.
Vuela mariposa de luz,
tus piruetas eternas,
son nuestra alegría,
nos dan energía vital.




Late al ritmo
de los tamborcitos
marcando los pulsos
de nuestros conciertos.




Y cuando sonries
de niña vestida
se enciende la magia
que anida en los cuentos.
                                                                   Poema chiquito.

Desesperando.

No bajes los parpados
no les ocultes bajo
la manta verde esperanza,
por favor, no lo hagas hoy,
no cedas a la somnoliencia
no te rindas.


Yo estaré ahí,
en la planta colgado
maduro, rojo,
de fibra hecho,
deseando
que una mañana,
despiertes y me comas
con cuatro bocados,
hasta el tuetano, la madera.


Y cuando sea semilla,
carozo al fín,
seré fertil,
fecundo,
arból, otra vez.

Beso.

" Si me prestás tu boca,
le dije, seguro que me beso.
O te beso sin más,
si te regalo la mía,
pensé, pero no se lo dije...
muriendo como estaba,
en el intento."

Paréntesis.

A café con leche,
a tostada matutina,
a despertares de sábado.
¿A qué saben los paréntesis?


A tus ojos escrutándome,
la comisura de tus labios comiéndome,
al suspiro contenido,
¿A qué saben los paréntesis?


A la charla con Sergi,
sobre novias y amoríos,
al rubor en sus mejillas.
 
A las primaveras en casa de Mar,
el multicolor de los banderines al viento,
y el abrazo fraterno con la gente querida.


A la mañana de pesca,
a la tarde de ajedrez,
a la caminata campestre.


A las cañas con los cumpas,
a la energía de la asamblea,
a la plaza de mercado.


En medio de tanta vida,
los paréntesis,
haciéndonos sentir,
únicos, vitales, imprescindibles.


Paréntesis de vida,
en medio de tanta..

Tatino y Elvira.

Tatino y Elvira, eran amigos de mi viejo de la infancia, de la juventud. Los años les fueron alejando y mientras los primeros sufrieron persecución y cárcel por sus ideas, papá se enredó en esto de la vida. Siempre fueron grandes amigos y cuando lograron reencontrarse y nos visitaban, yo les veía como si se tratase de magníficos.
Cuando mi viejo enfermo del corazón, Tatino y Elvira desplegaron toda la solidaridad que posee la gente noble, acogiendole en Buenos Aires, desviviendose por ayudarnos. Yo les visité, estrenando los primeros 18 y hablamos de política e inquietudes. Él me prestó unos libros, a sabienda, estoy seguro, que jamás se los devolvería... ese gesto de generocidad extrema me marcó para siempre.
Quizás sea por eso que cuando me fuí, dejé mi biblioteca sembrada en casas de amig@s. Fué como una ceremonia de despedida. No eran tantos, pero hubo desgarro y alegría a partes iguales. El texto de Federico Coutaz , me recuerda este gesto y aquél, como si de un mismo episodio se tratase.