Quimera.

Esclavos del consumo!
Pasteurizados unidos!
Descafeinados del mundo!

Miren la flor en la colina,
no es virtual.
Huelan su perfume,
enamora.

Dejen que la lluvia les moje,
resfriénse y luego a besar,
a todos, a todas,
a contagiar naricitas coloradas,
a contagiar!
a encender hogares y fogatas,
a dar friegas y caricias,
a reanimar a los heridos.
A encender corazones!!

Besos de miel, pastitas de fresa,
y tus manos disminutas... poderosas.

Conscientes indignados!!
Resfriados atrevidos!!
Ilusos luchadores!!

Miren la flor en la colina...
es real.

Su misión.

Sonries, enrojece el sol y opaco
se refugia en mi universo triste.

Sonries y lloran las cigarras,
sus presagios de tormenta.

Sonries y llueve a cantaros,
se me hace aguita el alma.

Desde mi indefensión total, sumiso,
espero el golpe de gracia de tu sonrisa.

Navidad

 De la opulencia de tu inerte estampa
de gordo, cutre y barbudo,
colgando de este o aquel balcón,

 a la negra pariendo
en su pesebre almacén,
entre cartones
                       y envases,
sin más pastores
                          que su orgullo de madre.

Por cierto,
                 feliz navidad.

Credo.

                                                                                          a Maribel. 


 Creo en vos,
                      en tu resplandor,
                       en tu luz,
                        en tu aura.

   Creo,
             en la ternura de tus manos,
                                                     salvándome
              en la firmeza de tus ojos,
                                                    acariciándome,
              en la textura de tus labios,
                                                     comiéndome.

    Creo en vos,
                      en tu suspiro,
                       en tu grito,
                        en tu charla.
 
   Creo,
            en la contundencia de tu reproche,
             tu cotidiana vida, atravesándome,
              en tu sabiduria maternal.

  Creo en vos,
                      en tus curvas que marean,
                       en tus rectas directas,
                        en tu ser o no.

  Creo en tu espiritud,
                                 me despierta,
                                  me levanta,
                                   me pone el mate,
                                    me despide.

  Creo en tu fortaleza,
                                 de ella me nutro.

  Creer en vos ayuda,
                                a creer en mi.

                                                                                           Santa Margalida, 15/10/11.

Extraño al viejo.

                                                           al Fede.


       Extraño al viejo,
no hay un motivo preestablecido,
quizás este otoño raro
 que no quiere venir,
o este verano que se estanca,
le evoquen.

       Ocho almanaques completos
contemplando su ausencia,
su trozo me falta.
El vacio tan seguro de sí,
ocupa el espacio.

        Viejito cachafaz !!
¿ Donde estás ?!
No te hagas el loco, vení !!

         Extraño su sonrisa, sus enojos,
los consejos que no seguí,
las cervezas pendientes,
los amigos compartidos,
las vidas no agotadas.

         Extraño al viejo,
en este día cualquiera,
desorientado,
                    perdido,
en esta noche de insomnio
                                        y lágrimas.

                                                           Santa Margalida, 10/10/2011.

Porvenir.

           
Si muero mañana o pasado,

sin dejarte un beso o la última caricia.

Si soy hierro, cristal añicos,

cuneta húmeda, o simplemente fuego.

Si esa tarde, por fin,

huelo a caucho y sangre seca.

Cuando irremediablemente deje de ser,

desde la ausencia,

comienza a no olvidarme, entonces.                                 Domingo, 11 de septiembre de 2011.  

Amistad.

Si fuera tan sencillo describirte,
elegir el tiempo y el espacio
donde llenas el rincón vacio.

Amistad,
si pudiera mantenerte
               perdurable,
               rígida,
               invariable.

Amistad,
si pudiera conservarte,
               sin la deformación de la pasión,
               sin mezclarla con las ganas.

Amistad,
               si pudiera no quemarme en tu fuego,
               no serías tú, de hecho, no serías tú.                                            Santa Fe , 1995 más o menos.

Cuarenta años.

Cuarenta años atrás...
                      quién recuerda ya donde, te dije que no existias...
                      y solo dediqué mi tiempo , a preguntar sin cansancio.

Los muros te desconocieron,
los árboles te negaron,
y nadie,
                      ...nada,
supo decirme de tu destino.

Hoy, más seguro de mi,
tengo un pálpito:
                         no podés existir.                                           

Dentro de otros cuarenta años,
tal vez te encuentre ...
                          y juro no dejarte escapar.

Ah, me olvidaba ...
                         es un secreto a medias,
                         yo también soy inmortal,
y tengo, como vos, todo el tiempo que quiera.                                  Santa Fe, 1995 más o menos.

Mujer de viento, simple molino.

No importa cuan rígidas son tus aspas,
ni cuantas lanzas quiebre en el intento.
Tengo miles...
y una paciencia hindú.

Quizas mañana cargue vencido
con paños de gamuza y terciopelo,
a curar las heridas de la interperie,
a salvar el daño que te hiciera el tiempo.

Para descubrir
en tu piel de musgo
la frescura
del descanso eterno.

Y entonces... miedo
a perder el alma,
el corazón lo perdí hace tiempo.                              Santa Fe,    1995... más o menos.

Sistema en crisis... y tal vez el holocausto nos salve.

La fisura crece,
y se desparrama por todo el sistema
poniéndole en peligro.

La presión de tantos desesperanzados,
su transpiración ha percudido el tejido.

Ante la inminencia del derrumbe
estaré esperando...

No he logrado
despertarles a todos...
           ni recuperar sus ganas...
           ni apresurar la caída...
antes de que mueran.

 El sudor
enrarecerá el aire
hasta asfixiarlo,
         y habrá ríos de sangre
         en lucha intestinas.

Y habrá también
un tiempo para no morir.

De pronto, en un instante,
detrás de tanto marrón que me aturde,
lograré volar,
en tantos grises como me fuera posible.

                                                                  Santa Fe, 1990.

Despertar.

El día despertó temprano
de su parranda nocturna
la luna abrió sus piernas al placer
el sol extendió su rayo viril al amor.

Y una siesta profunda,
duró varias madrugadas.

La muchedumbre retornó,
tardía de su confusión centenaria,
a golpear las puertas del poder de turno,
a patear la mesa del status quo.

Y una fiesta con sabor a pueblo
olió por un tiempo a revancha.

La hoguera todo lo funde.

Un día de estos
despertarán más temprano
y no dormirán
hasta haber concluido.


                                                Santa Fe, 1990.

Insomio.

Respirar acompasado,
en rítmica cadencia sostenida
la oscuridad brincando
aquí y allá, en el cuarto desnudo.
Vienen a mi los recuerdos...
los amigos, las vidas vividas.

"Mel y cotó"

Cuando el durazno te rozó,
sintió su piel de " mel y cotó "
árida y áspera como ajena,
 y desprendiéndose de ella
vaga desconsolado y desnudo,
rogando tu cobijo.

Elegía a Francis Donate.

¿A qué huelen los jazmines donde estás?
¿Calienta el sol?
   La lluvia... ¿moja?
 ¿A qué misión imposible te mandaron?...y fuiste.
 ¿Llevaste, Quijote, tu legión de quijotes?

Vos que eras todo certezas,
dejas en mí, tantas preguntas.

Vos que eras colibrí,
anidas en mi alma.

Vos que bebiste mi cerveza,
participaste en mí con tu energía vital.

Dejas un vacío tan lleno de cosas.

Maldita sea la estampa, de tu muerte maldita.
Tan desesperante,
                            tan desoladora,
                                                    tan inoportuna.

Amanecí, sudando sangre,
ahogado en insomio,
lagrimeando en cataratas,
escribiéndote en las sombras.

Ser de luz.... ¿me prestas tu candil?.
Te doy mis brazos, mis piernas, mis neuronas,
¡fecunda en ellas tu impronta!

Desde el dolor iracundo de tu ausencia,
el compromiso de tu lucha sigue vivo,
en los corazones que explotan como rosas,
en esta primavera triste.

En ellos tu antorcha no se apaga,
hasta la victoria... querido amigo.

Seguro que es la sonrisa.

Quizás sea la sonrisa,
la intensidad de su luz.
 Pariendo amaneceres,
expandiéndose.
Azarosa, imprescindible,
locuaz.
Cuando ríes,
 liberas el sortilegio,
contagias, desnudas,
redimes.
¿ tus tardes serán sonrisas ?
¿ tus noches ?
 El horizonte se ensancha,
la sabia de tu río susurra.
Amplia y floral,
portando primaveras,
tu sonrisa va.                                                    Sergio.

La partida.

El tablero transpiraba sus presagios,
ante la inminencia de la lucha.

Abrigaba la certeza, en su interior de árbol,
que, tras la partida, volvería el sol.

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El álfil movió su intriga
y la dama,
ante la firmeza del caballo,
se refugió en la torre.

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Soberbio, el rey meneó la cabeza
ante la bravura de los peones.
¡ Revolución !.

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Los caballos sitiaron la torre
que resistió sin agua ni comida
el paso de los siglos.

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La dama defendió al rey con su vida.
Aquella tarde la sangre
de ambos tiñó el suelo de rojo.

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Yacen sus cuerpos vacíos,
su osada rebeldía vencida,
su osamenta será, pronto polvo.
Su historia convertida en leyenda.
Serán cantados en hogueras.
Serán musas de juglares.
Pero hoy, los cuerpos del rey
y la dama morena
yacen, inertes, en el tablero triste.

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                                Publicados en " Sa Revista " de Santa Margalida, Julio de 2000.

Secuencia. ( Toma 2 ).

Miércoles 15 de marzo de 2000.

El hombrecito pequeño, intenta que te intenta,
no logra despertar a la mujer dormida.

Sus intentos son susurros, olas en voz baja,
caricias en do menor, racimos de cerezas.

Sus intentos son como simples hasta mañanas,
en definitiva, son como sus no intentos,
creo (en verdad) que, el pobre, pretende
que el amor fluya.

Domingo 19.

La mujer dormida hizo trampas.
Shh!!!! Es una confidencia,
le espiaba por el rabillo del ojo
con tanta discreción, que no distinguía
los intentos de los no intentos.
Hasta aquella tarde,
en la que todo, fue hoguera.

Secuencia. ( Toma 1 ).

Lunes 21 de febrero de 2000.

Me levanté con el suave sabor de un beso colgado de los labios.
No sé si se trata del primero, del último o algún otro,
¡y es que han sido todos tan intensos!

Sábado 26.

¡ Mujer !
          ¿cuál será el motivo que hace las semanas tan cortas
          y los sábados tan largos ...y viceversa?

Lunes 28.

Soy tan feliz
                   que puedo verme
                   diminuto, sonriendo, de pie
                   sobre la palma de mi mano.

Miércoles 8 de marzo.

 Hoy,
        como hacía mucho,
        no me da igual morirme.

Esperanza.

Rescatar de entre la gente,
              de la masa informe y angustiada,

esa sonrisa introvertida
              que explota, florece,
              sin rasgos enfermizos.
              ni mezquindades,

revienta en carcajada,
              contagiosa y se expande.

Una sonrisa proletaria.

                                                 10/09/10.    

Escritos varios.

Si no me ayudas,
                          me secaré.

Si no nos ayudamos,
                               me secaré.

Río, te lo ruego,
                        moja mi ribera.

                                               29/07/01

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¿Qué pasa tarde?
Llueves con esa extraña cadencia,
¡devuélveme las ganas!

¿Qué te ocurre crepúsculo?
tus claroscuros desconciertan,
son como sueños,
que por las noches callan.

                                                  06/09/01.


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El acertijo se erguía frente a mí,
con forma de mujer,
portando la respuesta,
en sus ojos tristes.

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Un día de estos,
voy a dormir dos.

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Suspirar.

Suspirar,
             hacerlo de tedio
             y de asombro,
             hacerlo con ganas
             y sin prisas,
             improvisando.


Suspirar,
              hacerlo con energía,
              y con ciencia,
              hacerlo con arte
              y especialmente...
              con valentía.

                                                                 06/07/01.

Autobús de las seis.

Autobús de las seis de la mañana,
del rostro desnudo de sonrisa,
de párpados cayendo interminables
de latinos, marroquíes, negros, orientales;
de gentes y bolsos.

Bolsos de todos los colores y tamaños,
rojos, azules, verdes, amarillos.

Bolsos que bostezan,
               cuelgan de los hombros
                                     y espaldas dobladas,
tirados en el suelo,
sentados en sus butacas
ligeramente adormecidos.

Bolsos de semblante serio,
           de firmeza aguda,
           de mano trabajadora.

Sucios de polvo, algunos,
portan la merienda del albañil;
otros, cuatro papeles y un libro.

Bolsos anti-robo
               ¿Quién va a querer
entrar a saco en ellos,
                a estas horas,
para urgar en sus sueños flacos?

Con un cargamento
                 de bolsos multiraciales,
el autobús de las seis
                  llega a mi destino.

                                                Escrito el 05/10/2001.

LA PLUJA. (Poema de Sergi).

La  pluja,
el  pou és ple,
tot està banyat,
ningú surt de casa
sense estar ben abrigat.

Ha d'agafar el paraigua i l´abric
i ja pot sortir pel cami.


                                      Escrit per Sergi Storti  Bordoy en 2010.

Escritos para el hijo que llega. ( Dos, 2002 ).

Hijo,
       habrá que jugar mucho,
       hay cientos de soldaditos en el arcón;
       habrá que compartir mucho,
       lo que hay no alcanza para todos;
       habrá que disfrutar con intensidad los buenos momentos,
       y reservar a los malos, los dientes y los puños.
       Habrá que trabajar duro, el martillo y la hoz
       están en el granero.


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Al llegar, tocó la puerta.
Llamó, antes de entrar,
con aires de caballero
y un dejo de rebeldía,
nos miró y dijo : - Ahora somos tres.

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Escritos para el hijo que llega. ( Uno, 2002 ).

Me dijo un ciempiés que venías.
Al rumor, me lo confirmó la langosta.

El manzano se enteró al descuido,
la lechuza hizo correr la voz.

Después hubo silencio,
tu llegada, hijo,
trae la magia al bosque.

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Pensamos en ti,
en la inconmensurable alegría de tu llegada.

El himno de la vida,
tocando fanfarrias de victoria.

El triunfo final del ser.

Pensamos en ti, hijo que llegas,
pillándonos con el mundo a medio construir.


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Obra maestra.

Sólo imágenes tuyas, mi amor,
en la cabeza se arremolinan,
en vertiginosa sucesión, una tras otra,
despertando el deseo de plasmarte en lienzo,
con cuatro pinceladas curvas,
en pasteles y verde esperanza...
que son los colores de las madres.

La obra supondría
la cima del artista.
años mas tarde quizás,
el deleite de los críticos.

Ah! Si no fuera por mis limitados
conocimientos de pintura,
¡qué bello cuadro haría de ti! 

Sergi , desde tu vientre, ríe
ante el mamarracho de tinta y lapíz,
con tanto desparpajo, que contagia.

                                                      Escrito en 2002.

Madres.

Maribel,
             construye en su vientre
             tu primer cobijo,
             de carne y plasma,
             de piel y cariño,
             de lágrimas y entrega,
             también de ansiedad.

Prepara tus ropitas con esmero.
Piensa en ti.
¿Habrá creido su cuerpo
poder con tal milagro?
 .... de creación,
 de solidaridad extrema,
 de sobriedad espartana,
 como un gesto de amor.

Sergi, tu madre carga
con la ilusión de tu vida.
                                    No lo olvides.
                                               Escrito en el 2002.

Infancia.

Empiezo a enumerarte,
                                  de atrás para adelante.
La copa de los árboles que añoro,
las hormigas laboriosas, escurridizas,
las ciruelas reventando contra el suelo.

El baldío frente a la plaza desnuda,
la simpleza de su cabello al viento,
las guerras de semillas con los muchachos.

Las tardes interminables de pileta,
las siestas infaltables de fastidio y picardía.

¡Ah! Infancia,
                     inagotable arcón de los recuerdos.
                                                                             Escrito  en  1999.